Не знаю автора этого стихотворения. Одни приписывают его Михаилу Веллеру, хотя он прозаик, другие какой то поэтессе по имени Татьяна, но я знаю его вот в таком изложении, в минорной тональности.
Паломники переживают скептиков,
Но каждый одиночество постиг,
И каждому не ясно с кем теперь,
Ему брести до новых палестин.
Приговоренный к верности пожизненно,
Какие веры выпадет терпеть?
На край земли скажи не побежишь за мной?
Вот край земли скажи – куда теперь?
Вот Петербург, как тесно спится
Его Сенатским площадям,
Все чаще вглядываюсь в лица:
Кого из них не пощадят, дороги верстовая поступь,
Опять – в который век? домой!…
Как просто, Господи, как просто
Мы привыкаем жить зимой.
Мир мог быть воспринят как потрясающий, а я воспользовалась им для заурядного потребления. (Вислава Шимборская).
Черный ворон сквозь белое облако глянет - Значит, скоро кровавая музыка грянет. В генеральском мундире стоит дирижер, Перед ним - под машинку остриженный хор. У него - руки в белых перчатках. Песнопенье, знакомое с давешних пор, Возникает из слов непечатных.
Постепенно вступают штыки и мортиры - Значит, скоро по швам расползутся мундиры, Значит, скоро сподобимся есть за двоих, Забывать мертвецов и бояться живых, Прикрываться истлевшею рванью... Лишь бы только не спутать своих и чужих, То проклятья, то гимны горланя.
Разыгрался на славу оркестр допотопный. Все наелись от пуза музыки окопной. Дирижер дирижера спешит заменить. Те, что в поле вповалку (прошу извинить), С того ворона взоров не сводят, И кого хоронить, и кому хоронить - Непонятно...А годы уходят.
Все кончается в срок. Лишней крови хватает. Род людской ведь не сахар: авось не растает. Двое живы (покуда их вексель продлен), Третий (лишний, наверно) в раю погребен, И земля словно пух под лопатой... А над ними с прадедовых самых времен - Черный ворон, во всем виноватый.
Приложения:
Мир мог быть воспринят как потрясающий, а я воспользовалась им для заурядного потребления. (Вислава Шимборская).
* * * Наша классика - Пушкин и АКМ. Мало для решения всех проблем, но хотя бы это осталось здесь, чтоб немного сбить мировую спесь. Все ушло к чертям да ко всем смертям, разгулялось времечко по костям. Шпалы - в гниль, да в крошево весь кирпич, разлетелось всё, что смогли достичь. Тлеют клочья фото, расчётов, схем...
Наша классика - Пушкин и АКМ. Посмотрю я Родину на просвет: где стоит дворец, там России нет, по подпольям мы, по дворам трущоб, посреди камней городских чащоб. И Европа, эх, дрессирует нас, тыча пальцем в грязный больной Кавказ, и ей все не так, и везде бардак, и она умна, а Иван - дурак. Не отводит жадных холодных глаз, а нужна ей эта земля без нас. И огонь войны, как закат, доспел, но для наших душ и для наших тел есть защита круче любых систем: наша классика - Пушкин и АКМ.
Любви, надежды, тихой славы Недолго нежил нас обман, Исчезли юные забавы, Как сон, как утренний туман; Но в нас горит еще желанье, Под гнетом власти роковой Нетерпеливою душой Отчизны внемлем призыванье. Мы ждем с томленьем упованья 10 Минуты вольности святой, Как ждет любовник молодой Минуты верного свиданья. Пока свободою горим, Пока сердца для чести живы, Мой друг, отчизне посвятим Души прекрасные порывы! Товарищ, верь: взойдет она, Звезда пленительного счастья, Россия вспрянет ото сна, 20 И на обломках самовластья Напишут наши имена!
Много в этой песне поэтического. Поэтому выкладываю ее на поэтической страничке. Песню исполняет Фрида Боккара, ее томный, полный скрытой страсти голос хочется слушать и слушать. Это такая, конечно же французская песня, для русской всеобъемлющей души. ☺️
Называется она « Мельница моей души», композитора Мишеля Леграна.
Как от брошенного камня по воде идут круги,
Этот сон - воспоминанье, счастья легкие шаги.
Там бредут по пляжу двое и сердцам, стучащим в такт
Кому интересно кто автор, пусть выясняют, я не Пушкинист, я знаю Александра Сергеевича по верхам, и больше на слух. А данное стихотворение, как говорится, в строку. Только во втором четверостишии я бы заменила «болезнь» на «холеру" Пандемия наша пошла на спад, с чем я всех поздравляю, в этом есть и заслуга А, С, Пушкина, он вселял в нас веру и оптимизм, хотя бы и в соавторстве с кем бы то ни было. ☺️☝️
Мир мог быть воспринят как потрясающий, а я воспользовалась им для заурядного потребления. (Вислава Шимборская).
Не знаю автора этого стихотворения. Одни приписывают его Михаилу Веллеру, хотя он прозаик, другие какой то поэтессе по имени Татьяна, но я знаю его вот в таком изложении, в минорной тональности.
Паломники переживают скептиков,
Но каждый одиночество постиг,
И каждому не ясно с кем теперь,
Ему брести до новых палестин.
Приговоренный к верности пожизненно,
Какие веры выпадет терпеть?
На край земли скажи не побежишь за мной?
Вот край земли скажи – куда теперь?
Вот Петербург, как тесно спится
Его Сенатским площадям,
Все чаще вглядываюсь в лица:
Кого из них не пощадят, дороги верстовая поступь,
Опять – в который век? домой!…
Как просто, Господи, как просто
Мы привыкаем жить зимой.
Мир мог быть воспринят как потрясающий, а я воспользовалась им для заурядного потребления. (Вислава Шимборская).
Хорошей поэзии много не бывает.
Черный ворон сквозь белое облако глянет...
Булат Окуджава.
Черный ворон сквозь белое облако глянет -
Значит, скоро кровавая музыка грянет.
В генеральском мундире стоит дирижер,
Перед ним - под машинку остриженный хор.
У него - руки в белых перчатках.
Песнопенье, знакомое с давешних пор,
Возникает из слов непечатных.
Постепенно вступают штыки и мортиры -
Значит, скоро по швам расползутся мундиры,
Значит, скоро сподобимся есть за двоих,
Забывать мертвецов и бояться живых,
Прикрываться истлевшею рванью...
Лишь бы только не спутать своих и чужих,
То проклятья, то гимны горланя.
Разыгрался на славу оркестр допотопный.
Все наелись от пуза музыки окопной.
Дирижер дирижера спешит заменить.
Те, что в поле вповалку (прошу извинить),
С того ворона взоров не сводят,
И кого хоронить, и кому хоронить -
Непонятно...А годы уходят.
Все кончается в срок. Лишней крови хватает.
Род людской ведь не сахар: авось не растает.
Двое живы (покуда их вексель продлен),
Третий (лишний, наверно) в раю погребен,
И земля словно пух под лопатой...
А над ними с прадедовых самых времен -
Черный ворон, во всем виноватый.
Мир мог быть воспринят как потрясающий, а я воспользовалась им для заурядного потребления. (Вислава Шимборская).
Наша классика - Пушкин и АКМ.
* * *
Наша классика - Пушкин и АКМ.
Мало для решения всех проблем,
но хотя бы это осталось здесь,
чтоб немного сбить мировую спесь.
Все ушло к чертям да ко всем смертям,
разгулялось времечко по костям.
Шпалы - в гниль, да в крошево весь кирпич,
разлетелось всё, что смогли достичь.
Тлеют клочья фото, расчётов, схем...
Наша классика - Пушкин и АКМ.
Посмотрю я Родину на просвет:
где стоит дворец, там России нет,
по подпольям мы, по дворам трущоб,
посреди камней городских чащоб.
И Европа, эх, дрессирует нас,
тыча пальцем в грязный больной Кавказ,
и ей все не так, и везде бардак,
и она умна, а Иван - дурак.
Не отводит жадных холодных глаз,
а нужна ей эта земля без нас.
И огонь войны, как закат, доспел,
но для наших душ и для наших тел
есть защита круче любых систем:
наша классика - Пушкин и АКМ.
Марина Струкова
Такой большой поэт как Александр Кушнер в праве посетовать на общую бездуховность.
Искусство выдохлось – и это знак беды.
Смотри: поэзия уже ушла в кусты,
И проза высохла, и живопись упала.
И разве музыкой назвать решишься ты
Те завыванья? Мы на краю провала.
Над гиблой пропастью. Всему пришел конец.
Но вдруг подумаю, что спит в гнезде птенец,
А в будущем году его услышим пенье.
И мальчик, выплюнув постылый леденец,
Напишет первое свое стихотворенье.
Но поэт надеятся на чудо. И я надеюсь.
Мир мог быть воспринят как потрясающий, а я воспользовалась им для заурядного потребления. (Вислава Шимборская).
К ЧЕДАЕВУ.
Любви, надежды, тихой славы
Недолго нежил нас обман,
Исчезли юные забавы,
Как сон, как утренний туман;
Но в нас горит еще желанье,
Под гнетом власти роковой
Нетерпеливою душой
Отчизны внемлем призыванье.
Мы ждем с томленьем упованья
10 Минуты вольности святой,
Как ждет любовник молодой
Минуты верного свиданья.
Пока свободою горим,
Пока сердца для чести живы,
Мой друг, отчизне посвятим
Души прекрасные порывы!
Товарищ, верь: взойдет она,
Звезда пленительного счастья,
Россия вспрянет ото сна,
20 И на обломках самовластья
Напишут наши имена!
1818?
Много в этой песне поэтического. Поэтому выкладываю ее на поэтической страничке. Песню исполняет Фрида Боккара, ее томный, полный скрытой страсти голос хочется слушать и слушать. Это такая, конечно же французская песня, для русской всеобъемлющей души. ☺️
Называется она « Мельница моей души», композитора Мишеля Леграна.
Как от брошенного камня по воде идут круги,
Этот сон - воспоминанье, счастья легкие шаги.
Там бредут по пляжу двое и сердцам, стучащим в такт
Вторит шелестом прибоя пламенеющий закат.
Не спеша перебирает ветра влажные лады,
И волною размывая наши хрупкие следы,
И, лучом пронзая мрак, загорается маяк.
Что от жизни быстротечной, что от счастья и беды,
Только шум прибоя вечный и размытые следы.
Где искать в каких пределах тот гудящий теплоход,
Тот закат в барашках белых и маяк волшебный тот?
Наше море, наша память, помоги нам как-нибудь
Что-то там еще исправить и кого-то там вернуть.
Никого нельзя вернуть.
Ничего нельзя вернуть...
https://www.youtube.com/watch?time_continue=2&v=G_It9uKJyVg&feature=emb_logo
Мир мог быть воспринят как потрясающий, а я воспользовалась им для заурядного потребления. (Вислава Шимборская).
Пушкин - всегда с нами!
Позвольте, жители страны,
В часы душевного мученья
Поздравить вас из заточенья
С великим праздником весны!
Всё утрясётся, всё пройдёт,
Уйдут печали и тревоги,
Вновь станут гладкими дороги
И сад, как прежде, зацветёт.
На помощь разум призовём,
Сметём болезнь силой знаний
И дни тяжёлых испытаний
Одной семьёй переживём.
Мы станем чище и мудрей,
Не сдавшись мраку и испугу,
Воспрянем духом и друг другу
Мы станем ближе и добрей.
И пусть за праздничным столом
Мы вновь порадуемся жизни,
Пусть в этот день пошлёт Всевышний
Кусочек счастья в каждый дом!
А. С. Пушкин.
Мир мог быть воспринят как потрясающий, а я воспользовалась им для заурядного потребления. (Вислава Шимборская).
. . . бессмысленная чернь
Изменчива, мятежна, суеверна,
Легко пустой надежде предана,
Мгновенному внушению послушна,
Для истины глуха и равнодушна,
А баснями питается она.
А.С.Пушкин
Писал ли Пушкин стихотворение «Позвольте, жители ...
https://godliteratury.ru/public-post/pisal-li-pushkin-stikhotvorenie-pozvo
vhttps://radiovesti.ru/brand/60944/episode/2261087/
Анатолий Петрович
Кому интересно кто автор, пусть выясняют, я не Пушкинист, я знаю Александра Сергеевича по верхам, и больше на слух. А данное стихотворение, как говорится, в строку. Только во втором четверостишии я бы заменила «болезнь» на «холеру" Пандемия наша пошла на спад, с чем я всех поздравляю, в этом есть и заслуга А, С, Пушкина, он вселял в нас веру и оптимизм, хотя бы и в соавторстве с кем бы то ни было. ☺️☝️
Мир мог быть воспринят как потрясающий, а я воспользовалась им для заурядного потребления. (Вислава Шимборская).